Dos versos que jamais vou lhe escrever

Grace In White - By Moussin Irjan

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Ela gostava de estar entre os braços dele, (quase) todos os dias, porque além de ternura, sentia-se protegida de qualquer eventualidade que pudesse lhe roubar o humor (e, com certeza roubaria) no primeiro vento que lhe soprasse as têmporas. O mundo dá voltas, sem parar, implacável como o tempo e a distância, que lhe rouba os sorrisos. Sentia falta do enlace de braços todos os dias; mas hoje, mais do que tudo, queria apenas um abraço dele, para esquecer do mundo e das eventualidades todas que o tempo, o mundo e o vento lhe lembravam a cada volta que acontecia, no voar do despenhadeiro rumo ao finito de ser-se.

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Paixão II

[Imagem: Fabian Perez]

Quando estou sóbria, evito te escrever coisas emotivas. Disfarço perguntando do seu dia, do seu trabalho, se isso ou aquilo, esporadicamente, como se fosse algo normal, corriqueiro, como se eu não precisasse saber dos seus dias, das suas noites, das suas estórias, das suas estórias inventadas, das suas estórias exageradas, das suas estórias repetidas, da sua voz, do seu pensamento, do seu ar. Quando estou bêbada, eu insisto no velho erro de perguntar algo esporádico e responder com sínteses de todo esse afeto que me transborda em poucas palavras: você é único. Para sua felicidade e a minha sobriedade posterior, a operadora de telefonia continua a mesma porcaria e dá erro no envio. Fingo não ter mandado a mensagem, você na ignorância da mensagem que não recebeu entre outras sem nexos, graças ao (des)corretor do celular. Mas hoje estou sóbria, estou tão sóbria que sinto dor até nas minhas sinapses. E eu só queria me perder nas suas estórias, para cair nos seus braços, e olhar nos seus olhos, a noite inteira. Guardar o seu sono. Vigiar o seu sonho. Amar, em silêncio. Amar, abraçando o seu peito, abraçada ao seu peito. Até eu me sentir segura, ainda que na corda bamba do que fomos, sem saber que éramos já o que não pensamos que seriamos e hoje que não falamos que fomos. Hoje estou sóbria, hoje estou ébria e posso te escrever. Mas te escrevo sob um pseudônimo, numa página que você jamais tomará conhecimento, porque o objetivo dela é ser uma correspondência incerta; assim, como o amor. Mas queria que você soubesse que eu te amo, até mesmo na minha negação.