Hai Kai - Variadas Séries [ou Humor Inglês?]

1. Série: Nem tanto pedagógica
"por tal os professores
acreditando no portal dos milagres
crê-se mais em suas mil lágrimas!"

2. Série: Freud esqueceu de explicar

"Sair sozinha comigo ou com ego (?)
id só imagine, superego só reprime
quem se fode mesmo é o ego!"

Para aprender a ler-me

"O último poema rasguei-o
não soubeste ler-me ainda"
Monica Mamede

"Minha alma tem o peso da luz. Tem o peso da música.

Tem peso da palavra nunca dita, prestes quem sabe a

ser dita. Tem o peso de uma lembrança. Tem o peso de

uma saudade. Tem o peso de um olhar. Pesa como pesa

uma ausência. E a lágrima que não se chorou. Tem o

imaterial peso da solidão no meio de outros"

Clarice Lispector

Hai Kais - Série: Quintas

1.
"pode[r de] alguém discursar
[n]a multidão
o próprio anti-discurso na prática"

*********

2.

"blá blá blá

contradições na aula

álb álb álb"

Rascunho

"Harmonia

Ele canção

Ela poesia

canto de olhares

silêncios poéticos

Composição

Ele no canto

Ela pó(ema)"

Fim de tarde ou fim das ilusões?

"Queria tocar a música
das tuas sensações
ao cantar as melodias
deste dia
Poesia viva
que sinto ao sentir-te
tão próximo de
"será" persiste
em cada linha das
percepções desta noite"

*modificado em 15/10

Acaso = Você = Poesia

"Não nego que sabia ver-te ali, mas não onde-como. Mas foi assim, ao acaso. E senti meu enrubescer e o teu, será(?), desconcerto. Silêncio claro, porque qualquer palavra poderia estragar essa poesia. E agora? TEmpo-tempo, bate papo com os amigos. Te vejo cortar o caminho para me cruzar, finjo não perceber isso (não poderia deixar-te sem graça) e aquele oi, mas já não haviamos falado oi (?), mas sim... bochechas pedem beijos, corpos pedem abraços. Silêncio, porque estragar a poesia deste momento tão sem palavras. E claro, horas e horas de espera para um novo acaso, e a tragédia toda da poesia perdida. Sempre assim, verso a verso que se desfaz no instante seguinte. Sim, nos vemos nos lados opostos e fingimos não nos procurar, não nos ver e não sorrir com cada verso pensado. Mas o novo ato, vem com a poesia mais persistente. Sim, há palavras. Mas são compulsivas, em minutos esgotam-se todos os assuntos que poderiam ter sido conversados a noite inteira. Instantes de silêncio, sim porque não (?), e claro, o silêncio que formula todos os versos para escrever assim que o papel e a caneta forem oportunos. O silêncio abraçando e abrassando-nos em cada suspiro e olhar é o melhor recôndido. Promessas de uma conversa depois: trabalho, preocupação, lazer, desprazer. Desencontro. Sim, quem sabe no próximo acaso... mas foi bom essa ilusão-verdade do teu desconcerto, do teu cortar o caminho, da compulsão e do silêncio. Desta poesia inscrita em cada acaso. "

Micro-conto 2

"E nestes acasos

você é a poesia

dos meus dias"

Micro-conto 1

"Porque eu não te resisto (!)

e existo por acaso

nos teus dias"

:: sensações ::

"As palavras emitidas sem destinatários específicos não esperavam respostas, mas estas vieram em prontidão. Não eram palavras à você, ao menos, não diretamente. Mas confesso, que os olhares, guardados desde aquele dia, em que tocava em seu violão suas vibrações, cedendo aos meus pedidos e compreendendo minhas vontades não definidas, transbordaram aquele dia. Mesmo que as íris tivessem obstáculos, sabiamos a direção do olhar em cada tirimbar das cordas vocais, mas sem ilusões de expectativas vãs... Queria e esperava vê-lo a noite, como por acaso, e tentar olhares, mais por angariar sonhos do que por convicção da correspondência e vi, distante, sem nenhuma possibilidade de ver-me. Sem querer, no entanto, inicia-se uma conversa... cada gesticulação das mãos convulcionadas e das palavras, às vezes perdidas em meio aos pensamentos, olhares... E no fim da festa, um tão tradicional: "Será?". Encontros ao acaso, será um dia... ?"

Do silêncio que virou mudez...

"Você é surdo?
Perto de você é impossível controlar as batidas taquicardíacas do meu coração que oxigena suas sensações por todo o meu corpo, mas você se ri de mim porque pareço muda diante de você.

Você é cego?
Se pudesse ler o braille transcrito em cada olhar que dirigo, em meio a confusão de olhares, os tantos versos que jamais saberá seus. Prefere o som do radinho a pilha, que chia mais que canta, as palavras cata-vento sopradas quase ao acaso, sem destinatário.

Você é/está mudo?
Transborda expressões tão banais a qualquer coisa tão mais banal ainda, percorrendo situações futeis, respondendo esbravejamentos tão levianos e nem sorri, em palavras-gestos, as notas dedicadas a você.

Você está morto?
Que não percebe a vida que corre em cada silêncio meu dedicado as impressões todas que impregnam minha alma de você? Não percebe que meu silencio não é mudez e que natimorto o sentimento não pode esperar mais...

Você não ouvirá mais meu silêncio... cansado, ele a pouco virou mudez (!)"

Releitura 2

"Sequer conheço Fulana,

vejo Fulana tão curto,

Fulana jamais me vê,

mas como amo Fulana.

Amarei mesmo Fulana?

ou é ilusão de sexo?

Talvez a linha do busto,

da perna, talvez do ombro.
(...)

E Fulana diz mistérios,

diz marxismo, rimmel, gás.

Fulana me bombardeia,

no entanto sequer me vê.
(...)
E sequer nos compreendemos.

É dama de alta

fidúcia,

tem latifúndios, iates,

sustenta cinco mil pobres.

Menos eu... que de orgulhoso

me basto pensando nela.

Pensando com unha, plasma,

fúria, gilete, desânimo.
(...)
Mas eu sei quanto me custa

manter esse gelo digno,

essa indiferença gaia

e não gritar: Vem, Fulana!
(...)
Como deixar de invadir

sua casa de mil fechos

e sua veste arrancando

mostrá-la depois ao povo

tal como é ou deve ser:

branca, intata, neutra, rara,

feita de pedra translúcida,

de ausência e ruivos ornatos.
(...)
Mas Fulana será gente?

Estará somente em ópera?

Será figura de livro?

Será bicho? Saberei?

Não saberei? Só pegando,

pedindo: Dona, desculpe...

O seu vestido esconde algo?

tem coxas reais? cintura?

Fulana às vezes existe

demais; até me apavora.

Vou sozinho pela rua,

eis que Fulana me roça.

Olho: não tem mais Fulana.

Povo se rindo de mim.

(Na curva do seu sapato

o calcanhar rosa e puro.)

E eu insonte, pervagando

em ruas de peixe e lágrima

Aos operários: a vistes?

Não, dizem os operários.

Aos boiadeiros: A vistes?

Dizem não os boiadeiros.

Acaso a vistes, doutores?

Mas eles respondem: Não

Pois é possível? pergunto

aos jornais: todos calados.

Não sabemos se Fulana

passou. De nada sabemos.

E são onze horas da noite,

são onze rodas de chope,

onze vezes dei a volta

de minha sede; e Fulana

talvez dance no cassino

ou, e será mais provável,

talvez beije no Leblon,

talvez se banhe na Cólquida;

talvez se pinte no espelho

do táxi; talvez aplauda

certa peça miserável

num teatro barroco e louco;

talvez cruze a perna e beba,

talvez corte figurinhas,

talvez fume de piteira,

talvez ria, talvez minta.
(...)
Fulana é toda dinâmica,

tem um motor na barriga.

Suas unhas são elétricas,

seus beijos refrigerados,

desinfetados, gravados

em máquina multilite.

Fulana, como é sadia!

Os enfermos somos nós.

Sou eu, o poeta precário

que fez de Fulana um mito,

nutrindo-me de Petrarca,

Ronsard, Camões e Capim;
(...)
E nessa fase gloriosa,

de contradições extintas,

eu e Fulana, abrasados,

queremos... que mais queremos?

E digo a Fulana: Amiga,

afinal nos compreedemos.

Já não sofro, já não brilhas,

mas somos a mesma coisa.

(Uma coisa tão diversa

da que pensava que fôssemos.) "

Carlos Drummond de Andrade

""Se querendo ver Fulano

vejo Fulano tão pouco,

Fulano jamais me vê,

mas como amo Fulano.

Amarei mesmo Fulano?

ou é ilusão de sexo?

Talvez a linha d´alma,

dos gestos, talvez de tudo.

(...)

E Fulano diz profundidades,

diz marxismo, arte e cultura.

Fulano me bombardeia

no entanto sequer me vê.

(...)

E sequer nos compreendemos.

É dono de alta fidúcia,

tem latifúndios, iates,

sustenta cinco mil pobres.

Menos eu... que de medo

me basto pensando nele.

Pensando com unha, plasma,

fúria, gilete, desânimo.

(...)

Mas eu sei quanto me custa

manter esse mistério,

esse silêncio reticênte

e não gritar: Eu, Fulano!

(...)

Como tentar invadir

sua porta de mil fechos

e sua veste arrancando

mostrá-lo depois ao povo

tal como é profundo, raro,

feito de poesia,

de sentimentos e emoções.

(...)

Mas Fulano me compreenderá?

Estará somente em ilusão?

Será de verdade?Será?

Saberei?Não poderei?

Só dizendo,pedindo: Dono, desculpe...

eu sou real, tenho coxas e cintura!

mas não apenas isso...

Fulano às vezes aproxima

demais; até me apavora.

Vou sozinha pela rua,

eis que Fulano me roça.

Olho: não tem mais Fulano.

Destino se rindo de mim.

(Na curva do seu sapato

o caminho dos teus passos.)

E eu calada, pervagando

em ruas de peixe e lágrima

Às operárias: o vistes?

Não, dizem as operárias.

Às amazonas: O viste?

Dizem não as amazonas.

Acaso o vistes, doutoras?

Mas elas respondem: Não

Pois é possível? pergunto

aos jornais: todos calados.

Não sabemos se Fulano

passou. De nada sabemos.

E são onze horas da noite,

são onze rodas de chope,

onze vezes dei a volta

de minha sede; e Fulano

talvez dance no cassino

ou, e será mais provável,

talvez beije na Paulista,

talvez se banhe em Maresias;

talvez me pinte no sonho

indo de taxi; talvez aplauda

certa peça impecável

num teatro barroco e louco;

talvez cruze a perna e beba,

talvez recorte notícias,

talvez fume de piteira,

talvez ria, talvez minta.

(...)

Fulano é todo engajado,

tem um motor na barriga.

Suas palavras são lancinantes,

seus beijos: como saber?,

refrigerados, demorados

em máquina multilite (?).

Fulano, como é sadio!

A enferma sou eu.

Sou eu, a poeta misteriosa

que fez segredo à Fulano,

nutrindo-me de Fernando Pessoa,

Lispector, Maiakovski e Brecht;

(...)

E nessa fase misteriosa,

de contradições extintas,

eu e Fulano, abrasados,

queremos... que mais queremos?

E digo a Fulano: Ainda

não nos compreedemos.

Ainda sofro, ainda brilhas,

somos a mesma coisa.

(Uma coisa tão diversa

que penso e, ainda, não sei falar.)"
Monica Mamede

O silêncio das borboletas

"O que mais poderia ser? O silêncio me edifica e através dele falo com você... ou recorro, inutilmente, as palavras silenciadas desde o momento que meus olhos vislumbraram-te. Ao dar voz ao meu silêncio, percorre um tremor no meu corpo que não controlo. Borboletas populam meu estômago e regurgito minha ilusão: você não ligou para mim, ligou para sua curiosidade. Aos poucos, o silêncio volta e encontro-me, enfim, ao norte de mim, com quilos a menos de ilusão e quilômetros a mais para trilhar, e driblar, os reveses do vislumbrar-te"

Releitura

"Bateram à minha porta em 6 de agosto,

aí não havia ninguéme ninguém entrou,

sentou-se numa cadeira

e transcorreu comigo, ninguém.

Nunca me esquecerei daquela ausência

que entrava como Pedro por sua causa

e me satisfazia com o não ser,

com um vazio aberto a tudo.

Ninguém me interrogou sem dizer nada

e contestei sem ver e sem falar.

Que entrevista espaçosa e especial!"

Neruda

"Bati a tua porta perto de maio,
na dúvida se me atenderia
entrei mesmos assim, sentei-me numa cadeira
e transcorreu comigo, o ausente.

Nunca consigo esquecer o silêncio daquela ausência
Que entrava como poema em sua causa
E me satisfazia com a sua voz ausente que lia-os
Como uma possibilidade aberta a tudo.

Alguém me interrogou sem dizer nada
E continuei sentada a cadeira a espera do ausente.

Que espera(nça) espaçosa e especial!"

Releitura - Monica Mamede

[Imagem: Irisz Agocs]

"Ela ficava olhando pela janela

vertendo seu único olho pela janela

com o pé em cima da janela

Ela ficava olhando pela janela

O dia inteiro o olho, o pé, a janela

em cima embaixo pelos lados da janela

Ela ficava olhando pela janela

um dia ela cansou de olhar e fechou a janela

mas era dura e não fechava a janela

Ela ficava olhando pela janela

às vezes tentava mas logo

esquecia da janela

que sempre aberta com um olho e um pé a janela

Ela ficava olhando pela janela

até que um dia seus pensamentos

dissociaram a janela

que caiu inteiriça, e era uma caída janela

Ela ficava olhando pela janela

que não era, nem existia como janela:

Ela ficava olhando pelo buraco"

Ana Cristina César

"Nada, Esta Espuma

Por afrontamento do desejo

insisto na maldade de escrever

mas não sei se a deusa sobe à superfície

ou apenas me castiga com seus uivos.

Da amurada deste barco

quero tanto os seios da sereia"

Ana Cristina César

"Eu olho o infinito do
teu sorriso e
rio com minhas divagações
de futuros [in]certos.
O cisco cai no olho,
como desculpa perfeita
de uma tristeza certa,
e mil estrelas percorrem
a face que você
custa em se demorar a olhar
E parto em mil pedaços
os poros que respiram você!"

"Saudade é sentir tanto
e não saber dizê-lo,
é querer estar perto,
sentir a respiração,
o timbre, o olhar
e a distância impedir.
É querer correr ao encontro
e o desencontro chegar primeiro,
é ter tudo e nada acontencer.
Saudade são estas palavras
sem resposta (!)
e, ainda assim, enviá-las...
É ter esperanças reticentes
em tempos [in]certos
É ter você 'me cutucando'
as idéias e aguçando
minha vontade de você!"

"Eu quero um riso teu (!)
para colocar na caixinha do amanhã
e quem sabe vê-lo depois do
dia de amanhã
com um riso menos dolorido
de esperas ásperas e agito
dos silêncios palpitando no
dia de ontem,
enquanto hoje você se decide se amanhã,
quem sabe, será!"

Às vezes sinto tanto
que nem sei quanto ainda me cabe,
e nesse aguardar de silêncios
sem timbre na poesia
colorindo sua ausência
nas paredes pixadas
de saudade"

"Quando entre nós só havia

uma carta certa

a correspondência

completa

o trem os trilhos

a janela aberta

uma certa paisagem

sem pedras ou

sobressaltos

meu salto alto

em equilíbrio

o copo d’água

a espera do café "

Ana Cristina Cesar